La noche, la noche, la noche, la noche
la idea da vueltas, da vueltas, da vueltas
y llega o no llega, no llega, no llega...
un poema escapa, quizás otro llega.
No es un tiempo fácil, si alguna vez
hubo. Nunca un tiempo fácil. Nunca.
No es quizás la peste, lo que más altera
sino la miseria, peor que la peste.
Miseria del alma, miseria de gentes.
Miseria que cala los huesos, que
sale a pasear desembozadamente,
que sale a reírse del pobre y desnudo.
Miseria quien cree que es bueno y mejor
Miseria que cree ser misericordia,
Miseria que mata, que hiere, que embota.
La noche, la noche que vuelve, que hiere
ideas que parten, no llegan, se pierden,
poemas que escapan, tristeza que llega.
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