Energumenia

La noche, la noche, la noche, la noche la idea da vueltas, da vueltas, da vueltas y llega o no llega, no llega, no llega... un poema escapa, quizás otro llega. No es un tiempo fácil, si alguna vez hubo. Nunca un tiempo fácil. Nunca. No es quizás la peste, lo que más altera sino la miseria, peor que la peste. Miseria del alma, miseria de gentes. Miseria que cala los huesos, que sale a pasear desembozadamente, que sale a reírse del pobre y desnudo. Miseria  quien cree que es bueno y mejor Miseria que cree ser misericordia, Miseria que mata, que hiere, que embota. La noche, la noche que vuelve, que hiere ideas que parten, no llegan, se pierden, poemas que escapan, tristeza que llega.  

  Las noticias saltan sin continuidad de un tema a otro: un escritor muerto (me entero por comentarios de amigos que se conduelen, no lo conocí), la pandemia se esparce como una mancha de aceite... Los días de otoño traen el fresco y la belleza de las hojas amarillas. También traen la muerte. Si existe un dios, le gusta la ironía, pienso; pero no me detengo demasiado en cavilaciones. Por suerte el hambre nos impulsa a salir de casa. Los días que vivimos son amargos, a veces, pero no peores de los tiempos que vivieron los mayores. Dante o Bocaccio sufrieron también y a pesar de todo vieron la belleza de las cosas. Regodearse en sufrir es vanidad. Sin duda. No tengo una vida reposada, pero tengo vida. Y puedo sentarme a escribir estas líneas. Tengo mucho más que otros. Cincuenta y un años y el amor de los míos, y tiempo para pensar versos No puedo estar más que agradecido.