Vacío de todo pensamiento me siento delante de una página en blanco que ya no es tal cosa sino apenas un conjunto de impulsos eléctricos ordenados en unidades de medidas llamadas bits o bytes o vaya a saber cómo, pensando en que el vacío de la mente es casi igual a la saturación de mensajes y de textos que nos rodean. La radio desde la cocina me trae una música antigua que no es bella ni emocionante ni nada sino apenas una mueca de lo que debía ser un sentimiento. En un tiempo pensé que escribiría poesía y sería gracioso, inteligente, witty o quizás comprometido, militante, valiente, o mejor todavía, todo eso junto, y combinado de una manera brillante que me erigiera como el farol de mi generación. Apenas soy un hombre que teclea. Quizás algo más (o menos) que un animal amaestrado, herido, echado en el fondo de su jaula llamando la atención O quizás sea el loro que buscaba la suerte sobre el cajón del organillero. Y mientras los