Energumenia

“Otro poema”, me digo mientras rebusco y releo los libros apilados y sucios de Montale, de Heaney de Keats y Maiacovsky ¿Otro poema? ¿Por qué? ¿Acaso escribir resolverá alguno de los muchos conflictos.? “Un hilo se  devana…” , me respondo. Otro poema. Si. No otro cualquiera. Uno que levante los muertos. Que avive la rabia y el amor. Que despierte un golem. Otro poema que martille, que cante, que grite, que murmure o musite. Que te hable al oído, que te mate o te sane. Otro poema, otro poema, otro poema, otro poema.

Atravesado por el frío acomodo  un tronco más en el hogar tratando  de no ahogar el fuego y pienso hasta que el pensar se convierte  en un enumerar sin sentido una lista apenas  de objetos de muebles y personas de tiempos momentos y lamentos palabras ideas recorridos. Es tarde, ¿o es temprano? el sol asoma por oriente (¡que falso, que antiguo, que cursi lo que digo!) y las últimas sombras de la noche  dejan paso a las brumas del día. Una neblina espesa brota  del asfalto y lejos escucho el rumor de los motores arrancando.